- Exercício de Teoria Literária IV - Reescrever O Passeio Repentino, Kafka.

    O Passeio Explícito

   Quando a noite parece dona da casa, quando a decisão definitiva é cubrir-se de cinzas e de sono após o jantar, quando o conforto habitual da mesa iluminada remete àquele jogo que faz para ter sono, quando lá fora o tempo afasta o amor, quando a neblina faz tudo ter cheiro de desistência, quando a natureza de se estar em casa é insuportavelmente inerte, quando as escadas comem as luzes com desejo tal que faria qualquer pessoa desitir de destrancar a porta, e quando apesar desse todo, num despertar repentino, despe-se, destranca-se a porta e as sombras se despencam pelo corpo a dentro, um adeus é ouvido ao longe, pessoas perplexas que irão ficar esperando não respondem, não se pensa em quanto ou tanto se foi necessária a longa ou breve despedida, os passos temem não serem largos o bastante, não se sabe de quando em quando a respiração completa os batimentos cardíacos, não se ouve nenhum barulho a não ser os gritos de desejo que sempre povoam sua cabeça quando a liberdade vem, e tudo o confirma de seu poder de tocar o infinito, de tocar o distante e a força de saber a dúvida o toma, tudo são desejos violados, vontades prestes a serem realizadas, a força faz o vento mudar de direção e se vai às pressas pelas longas ruas - então, nesta noite, esquece-se de todos os dedos, anéis e cobertores, esquece-se de todos os laços e seus nós indesatáveis, passos adormecendo o essencial enquanto, firme, de alto a baixo, os toques de linhas tortas se fazem contornados em sua panturrilha já contraída de pressa, ascende-se à sua verdadeira estatura.

   Tudo fica mais explícito quando, no meio de uma noite insípida e fria, se procura um amigo para ver como se vai.

"Duas vezes apertou minha mão,
eu preciso de você, disse. Mas logo
em seguida já não precisava mais,
e esse medo virava indiferença, quase
desprezo, com um certo traço torpe
engrossando o lábio."

Lygia Fagundes Telles

CARTA A UM AMIGO I

Rio de Janeiro,23 de dezembro de 2005.

 Sabe Walter,durante muito tempo tentei viver da forma que deveria ser.Acordava cedo,ia pro trabalho,voltava pra casa e dormia.Os sábados eram dedicados ao lazer e à lavagem do carro.Aos domingos visitava mamãe e, as vezes,também alguns parentes distantes.Por muito tempo minha vida foi assim.Nem um barzinho às sextas!Vivia da forma convenciona.Eu aceitava as pessoas,aceitava a vida e tentava sobreviver.Ela me esmagava aos poucos e eu nem percebia.Mas chega uma hora que cansa.Cansa da falta de rotina,da falta de perpectiva,da ignorância das pessoas...Eu estava acostumado a passar por cima dos problemas,das imperfeiçõesdo dia-a-dia.Só que tudo isso explode algum dia.
 Lembro-me bem desse dia.Eu estava no ônibus vindo do trabalho,quando entrou pela porta da frente uma mulher carregando um bebê.Seu aspecto exdrúxulo e seu odor fétido anunciavam sua condição de pedinte.A mulher tirou do bolso alguns papéizinhos e começou a distribuir para os passageiros.Algumas pessoas recusavam,outras estavam dormindo.Foi quando ela chegou até mim.Recusei o papel educadamente.Em vista disso,ela se aproximou mais de mim a fim de entregá-lo ao passageiro do meu lado.Não pude explicar a súbita raiva que senti quando a pedinte encostou no meu braço e se debruçou em mim.Fechei os olhos de tanto ódio!Desde esse dia me pergunto como foi possível um ato tão pequeno me tirar do sério assim.E aquela mulher,uma pobre coitada,o que teria de tão repugnante que fez tocar minha alma?A verdade,caro amigo,é que descobri uma inédita aversão aos seres menos desfavorecidos.Foi como se,minha raiva,mantida por tanto tempo em oculto,se aflorasse e crescesse de uma forma que não cabesse mais em mim.Desse dia em diante,sinto que só tenho cultivado desprezo pelos outros.E,por pior que isso seja,não tenho qualquer tipo de remorso. 
 Durante anos,as pessoas decentes trabalham e vivem de maneira certa,porém no final,elas são as primeiras a sofrerem as consequências da estupidez  e vagabundagem dos outros.Sou uma dessas vítimas.Aquela mendiga foi o estopim,um afronta a minha dignidade de cidadão.Bem,depois disso, nenhum outro episódio me fez perder tanto a cabeça como esse.Mas esse...meu caro Walter,juro que se tivesse uma arma naquele momento irria ferí-la sem piedade ou até mesmo matá-la.Decerto que a culpa e o remorso poderiam me perseguir durante toda a vida.Mas isso faz parte,depois de anos vivendo nesse mundo,você se sente pronto (e no direito) a dar o troco,em qualquer momento.
                                             
                                                     Um grande abraço,
                                                                            seu amigo.

“Onde está
a poesia? Indaga-se
por toda parte. E a poesia
vai à esquina comprar jornal.”

Ferreira Gullar

A poesia dorme e acorda na sua inutilidade. Transita entre os passantes e se instala na multidão. E observa! Sem função de nada, por nada. Simplesmente está, estática, muda, obsoleta. É caminho de lembrança e também de esquecimento.Não sabe se fica ou vai embora, embora isso não importa: ela transcende. A massa que se esbarra nas ruas, passa ávida e enlouquecida, nem se vêem ao menos.De todas as formas, elas procuram a poesia enquanto ela passa despercebida.
 O progresso tecnológico está aí, a modernidade é nítida e não queiram confundi-la com discursos carregados de vazio. Cabe à poesia exprimir o ralo bom senso das cidades modernas. E onde será que ele se escondeu? Em algum lugar do passado( esse passado nem tão distante)? Sendo assim, toda forma de resgatar a aura individual perdida é uma alegoria.Ou seria poesia? O individualismo foi suprimido e no lugar dele foi colocado o desenvolvimento. Mas o que seria poesia? E diante disso, ela ri e se esbarra.Vai caminhando, procurando lugar, mas não adianta : é inútil!
 Toda inutilidade brota de alguma forma de preencher um vazio, ou pelo menos deveria ser assim. Por isso, toda arte é inútil. Aquilo que passa imperceptível por perceber demais é o visitador da ausência das coisas. Assim seria o poeta: o andarilho, o pesquisador e, ao mesmo tempo, o solitário.O que procura preencher um espaço, mesmo que para isso, tenha que se lançar ao anonimato.
 O anonimato do poeta é sua eternidade e inspiração. A obra transcende o autor. É bela, suja, subversiva, transformadora, revolucionária. E acima de tudo ela É. Penso que toda a inutilidade da poesia está aí, é aquilo que jogamos no lixo,que não serve pra utilizar,que não é mão de obra, ou bem de consumo, que não pode ser tabelado, que não existe enlatado. A poesia é pensamento e não está à venda!
 Por vezes, ela se apresenta como o visitador do EU alternativo,  substancial. É o que visita o OUTRO, que abre seu mundo à introspecção. Vê o outro daquela rua repleta de cotidiano, vê o OUTRO da felicidade das massas, olha pra massa e vê outra coisa ali. Ela é o que diferencia a mesmice do fantástico, do sonho.
 Não seria o óbvio do SER POETA poetizar a qualquer minuto? Pois parece também óbvil que poetizar é brincar, jogar palavras ao vento, profetizá-las no ventilador . A poesia é o que extrapola, foge, não se contenta só com o texto. Precisa de espaço, de campo.A poesia é o que goza.
                                                                                     

" Poesia – deter a vida com palavras
                          Não – libertá-la "

"Era perfectamente natural que te acordaras de él a la
hora de las nostalgias, cuando uno se deja corromper
por esas ausencias que llamamos recuerdos y que hay que
remendar con palabtas y con imágenes tanto hueco
insaciable."

Julio Cortázar

"Tens que ter sonhos e desejos amorosos.
E estes talvez te assustem. Não os tema!
São o teu melhor patrimônio, crê-me!"

Herman Hesse

A culpa é do Adão

A poesia amanheceu manchada de sangue . O tempo foi favorável para os abutres . Choveu granizo em algumas cidades de São Paulo. Me pergunto onde foi parar o bom senso , se se escondeu em algum lugar do passado . Esse passado tão distante ... época em que o mundo era perfeito . DEUS nos deu tudo e porquê será que somos tão artificiais .
Sou um ser humano , casado , de respeito e não vejo utilidade na poesia . Mas o que é poesia ? Talvez o mundo fosse melhor no tempo de Adão . Se não fosse a Eva ...
" A mulher é o poço do pecado , do mau caminho , da falsidade , da hipocrisia e da perdição " já dizia a Bíblia . É  de se admirar que ela ainda encontre tempo para lavar a roupa . Mas o homem é um ser supremo , magnífico , só que pois tudo a perder . Por causa de Adão , hoje nós temos que acordar cedo , trabalhar , estudar e escrever poesia . Poesia ... mas quem é essa poesia que mancha meus dedos com jornal todos os dias ? Penso que se não fosse a maça , não existiria trânsito , esgoto , morte e me pergunto como alguém consegue comer sentindo o cheiro da Ilha do Governador . É de se esperar resposta ! E mais : quem precisa de formalismo , estruturalismo , poética quando temos ignorância , concurso público , carteira de trabalho , produção em série e pessoas que só trabalham terça-feira ?
 O progresso está aí , muito além disso , ele é muito maior . E não queiram confundi-lo com discursos , isso é coisa de gente mesquinha . Durante milênios , temos pago por um pecado que não é nosso e até quanto tempo mais ?
 Penso que só é feliz , quem não abre a janela . Ah , e também quem não tem que pagar FGTS , INSS , juros e correção monetária , plano de saúde , escola particular e ballet pra filha . E além do mais , há os poetas e essa tal poesia ! Mas o que leva uma pessoa a se auto intitular poeta ? Será que é o almoço de domingo , a mulher que reclama da roupa ou os estudos de fin de siècle ? Por que não deixam de confundir nossas cabeças com Iracemas , Luízas , Cecílias , Marinas ... e se a poesia fosse descartável ? Ela se suja de sangue todos os dias ? Existe poesia anti-social ? Uma vez poesia , sempre poesia . E como defini-la ? Vamos sujar nossas cabeças com a poeira de fora , elas precisam acordar pro outro lado . Vamos arrastar nossos corpos imundos até o calvário , mais uma vez por causa de um pecado que não é nosso .
 Enquanto a vida corre lá fora , cá estamos . Discutindo sobre o que é poesia , ao mesmo tempo em que o padeiro é encontrado morto por não ter pago sua dívida com traficantes . A moça da esquina tem medo e chora todos os dias . O padre da  igreja mandou ela rezar dez pai- nossos e vinte ave- marias e tem certeza que isso protegerá seu marido todos os dias , quando ele estiver em serviço .
A cada dia o mundo é espremido mais e mais . Somos o suco da laranja que sobra e por ironia do destino , vai ficando cada vez mais ralo . Depois da penitência diária , a quem vamos recorrer ? À poesia ? Mas o q ela fará por nós ? Pegará em armas e lutará contra os poderosos de plantão ? Pois bem sei que NÃO . Ela simplesmente amanhecerá mais uma vez suja de sangue , de sangue coagulado da madrugada . " Toda arte é inútil ! "  

Preciso de algo que me desperte, que me acorde... Me sinto dormir, mas meus olhos já não fecham mais... Se ao menos eu tivesse talento, se ao menos eu fosse bonita, mas não... Sou apenas uma coisa solta nessa imensidão de pessoas... Sinto-me rodeada de sentimentos que não são meus, me sinto diferente do que deveria sentir.
"Preciso sentir meu corpo, preciso me sentir mais veloz. Já não sou mais tão mulher, passei a ser um espectro distante da escuridão. Nem em casa me sinto mais, sou apenas um espectro fora da escuridão. E essa coisa que me prende e me amordaça... Já não sei mais falar, só sei escrever e escrever e escrever... Que diabos eu penso da vida, que diabos eu penso de mim? Sou uma pobre mulher ou esse espectro que teimo em ser? Mesmo se eu não quisesse mais continuaria sendo o que sou."
Acorda, acorda! Levanta! Anda... Essa alma que não corresponde mais! Ah, a morte, que doce e difícil que ela é, difícil difícil... Tão distante, tão longíquo, tão... Presa, me sinto presa e não consigo despertar. O que me prende é essa ausência de dores, ausência de estrelas nesse céu branco, sem cor... Nada de céus azuis, apenas um céu branco pronto pra escurecer. E nada de chuva, nada... O que segue é a noite fria, não a tempestade... Não vem tempestade, não vem bonança... E eu continuo sendo um espectro... Vem noite fria, vem céu sem estrela, céu branco, nada de nuvens, eu presa em entre tudo.
É esta a canção, é este o som! Acabo de lembrar... Ela vai estar aqui, bem aqui... Em meus ouvidos, sentindo a dor... Essa música passou a sentir dor por mim... Que lágrima mais pura! Uma música e eu estou no céu branco sem nuvens, uma nota e cá estou eu, no céu negro sem estrelas, na noite fria, no céu branco...
Tenho mãos pesadas de tantas letras que não saem, tenho dedos ágeis, mas não consigo fazer com que eles se movimentem no ritmo da música que me faz viver. Continuo parada, continuo sentada no mesmo lugar. Talvez eu saia de casa amanhã, talvez eu vá andar por um lugar onde nunca passei. Uma pessoas nunca pode trilhar o mesmo caminho. Por que eu me forço a fazer isso? Se eu sei o que é impossível por que então tentar criá-lo? Serei eu mais uma impossibilidade sonhada por alguém?
"Sou um sonho infantil, sou eu quem voa na tua cabeça, sou eu quem está aí, falando coisas que te assustam e te fazem correr para debaixo dos cobertores. Te vejo agora, assim, pequeno, e eu lá, um sonho infantil, voando no teu lugar, te fazendo sorrir e chorar... É você ali, sentado no chão, a revolver a terra com um galho, uma varetinha que faz você pensar no fundo da terra, o que há debaixo das raízes? Um mundo diferente do seu, criança... E eu lá, um sonho infantil! Um desejo de criança, desenhos animados, café e lanche... Sorvetes! Sou uma fábrica de fantasias, sou um silêncio planejado, o silêncio que tua mãe fazia quando te punha pra dormir, sou o silêncio planejado, o silêncio infantil, o silêncio que você conhece muito bem... Sou a inocência dos diabos que tanto odeio, sou a sinceridade que você tinha quando era pequeno, sou a garota que fazia te coração pular na escola, sou a professora que dizia que teus poemas eram fantásticos. Porque eu sou fantástica e o mundo de fantasias sou eu!"
Sinto minhas costas pulsarem com essa dor... Ultimamente minhas dores tem sido físicas... Mas isso que escrevi agora é físico! Sei que quando escrevo o que me vem são lágrimas que não caem e sei também que me dói demais escrever, sei que é assim, mas não queria que fosse, queria que fosse fácil, mas não é!
Ah, como cansa, sou eterna fuga cansada de correr...
Hoje não chove, hoje não tem estrelas no céu, hoje não tem ele aqui... Cartas e mais cartas que nunca serão enviadas e eu enlouquecendo... Será que uma pessoas sabe quando enlouquece? Serei eu uma pseudo-louca nessa mundo caótico? Gosto dessa palavra: caótico... Chaos... Inglês, talvez minhas palavras fiquem mais bonitas em inglês... Mas eu nem sei inglês, sei minha língua pátria dolorida... Essas palavras cheias de ésses e érres, cheias de combinações coloridas e doloridas... Contidas! Eu me contenho em palavras... Sabe o que passo a ser quando escrevo? Um livro... Eu passo a ser um livro aberto a todas as interpretações possíveis... Eu sou interpretada por suas mãos que me desvendam, os segredos do meu mundo são todos escrito com seus dedos, e minha boca, minha língua pronuncia nosso amor no meio de um beijo, um carinho e um abraço são a nossa escrita, suas mãos em mim, eu que me digo em apenas olhares e você que me escreve com toques, não creio que eu possa ser tão complicada ao ponto de não conseguirem dizer quem sou. Você sabe quem sou, sabe tanto que me faz palavra com suas mãos... Meu corpo, minha escrita, seus cabelos... Meu rosto teme seus toques, não quero que meus olhos sejam desvendados por suas mãos que escrevem em mim o nosso amor, não quero, meus olhos que te encantaram um dia, olhos de bicho... Não quero. Gosto de ser um ponto de interrogação coberto de maravilhas! Não quero ser descoberta! Isso que sou depois de mim não interessa, isso que sou depois desse eu que tanto falo é falso e é a maior verdade que irá poder ser dita, não! Não poderei ser dita em palavras, serei dita em toques, eu em meu cerne maldito de carne interpretada! Não gosto de ser isso que sou, nem isso que serei, gosto de ser uma parte da sua vida, só isso...

Coisa que precisam ser ditas ou um texto sobre nada.

A paisagem cinza invade a minha casa . Seria necessário trinta mil janelas para contê-la .Da cadeira de balanço , vejo o mundo lá fora , através de um espelho . Espelhos fazem coisas extraordinárias na vida da gente. Lembro a primeira vez que vi um ; era um enorme e maciço . Sua vitalidade me dava medo! Ao mesmo tempo existia sobre ele uma capa de superfialidade . Pois bem digo , as coisas superficias não são meramente o acaso do acaso . O acaso é muito mais do que imaginamos , mas vale a pena simplificar a vida . Aquela outra pessoa que sou não muda meu jeito de ver as coisas . Não muda , mas diferencia .O espelho é na vida dessa pessoa como um raio de 360 graus . Dá voltas e para no mesmo lugar , o lugar comum de todos . Por mais incômodo que seja , a vida é assim mesmo...Queria viver de sonhos superficiais , coisas tolas , pensamentos irritadiços , daqueles que causam estranheza e arrependimento logo no primeiro contanto . Logo , logo as descobertas seriam muito mais interessantes . Faço- me completa quando visito pessoas importantes e causo repugnância . O que seria da maravilha se não fosse a repugnância ?  Elas andam de mãos dadas . Acho gozado a palavra paradoxo ,  como se existissem constatações .Quem as estabelece ? Quem julga paradoxal certa coisa é porque não se conhece realmente . O  nosso espírito é paradoxal . 
O vento chegou para mim ,  como um homem . Arrasou tudo que eu tinha , me pegou pelos cabelos e me jogou na rua . Atravessou o meu quarto e se firmou na minha cama . Fez dela sua moradia fixa . Mudou endereço , CEP , RG , CPF ...vestiu meu corpo e foi passear  . Há quem julgue que me viu perante ele . Para essas pessoas , eu só lamento e me encho de vergonha quando olho o primeiro cachorro na rua . Minha casa é um furacão que transforma as paredes em simples poeira .  Os móveis se deteriorizam como madeira ruim , as minhas roupas viram nuvens e carregam toda a  solidez escondida no canto das paredes e as guarda debaixo do tapete . As nuvens vão crescendo cada vez mais , tornando o tempo intenso e irritantemente cansado . " HÁ MAIS COISAS ENTRE O CÉU E A TERRA DO QUE SE PODE PROVAR "

E tudo  mais é simplesmesnte silêncio .

 Eu tenho uma estrelinha que conversa comigo. Toda noite, antes de dormir, eu pergunto para ela o que fazer no dia seguinte. Ela apenas me diz pra levantar da cama e sair de casa. Aí me dá boa noite e vai se deitar também. A sua morada fica perto da lua, mas não tão perto, porque senão seu brilho a ofuscaria. A minha estrela brilha muito! Sua pele branquinha faz com que se sobressaia ainda mais. Seu brilho é tão intenso que espanta as outras estrelas. Na verdade, ela toda é muito intensa. Quando passa pelo céu, todos os outros astros se escondem. Por isso, às vezes ela se sente só. Ah, mas quando ela chora, eu me disfarço de nuvem e vou abraçá-la. Tem vezes que ela também se irrita e não quer conversar comigo. Nesse caso, tenho que usar outros artifícios: digo que ela nasceu pra mim! Então, ela abre um sorriso e fica feliz igual criança brincando de balanço.
Quando o sol está se levantando, ela se espanta porque tem que viajar pra muito longe. Então eu a capturo pra continuar dormindo junto de mim.

Mas ninguém pode saber, é o nosso segredo.
A minha estrelinha ri das minhas gargalhadas, chora pelas minhas lágrimas e se sente muito poderosa. O que ela não sabe é quase sempre quando está dormindo, sua luz permanece no céu, mas só eu enxergo. Nos momentos em que preciso, ela está comigo, mesmo longe. E fala, mesmo calada. Porque de tão intensa que é, nunca poderia se fazer ausente (pelo menos pra mim).

*Minha homenagem um pouco atrasada pra Liana*

Meu Leão

Eu tenho uma casinha. Na porta tem uma estátua de leão que ruge de verdade. Ele não morde, não, de jeito nenhum. Esse meu leão chora que nem árvore de manhã, cristalino que só. Tem raios de sol misturados nos cabelos e duas pedrinhas castanhas em cima do focinho. Ele é de mentirinha e chega até a falar. A minha casinha é mais segura com ele. Eu e mais um rapaz, somos os únicos que colocamos a mão na boca do leão. E ele não faz nada. O meu peludo gosta de achar que a gente depende dele, mas no fundo no fundo, o que ele ama de verdade é ser cuidado.

Deita de barriga pra cima, meu leãozinho, todo dia é seu dia. Todo dia é dia de rugir.

Bahia - 14/08/05

   A face egoísta de cada dia

Pela manhã,espero a escuridão chegar de novo. Encho uma copo vazio de insetos e tomo. É mais fácil fechar os olhos. Queria que eles sempre estivessem fechados.
Os insetos digerem dentro do meu corpo, formando uma pasta preta que me toma por dentro. Fico extasiada,não existe sensação melhor.
                                                                                                      

                                                                                                       ^
                                                                                                       ^

Eu guardo jornais para guardar o passado. Empilho tudo e guardo num quarto até o teto. Ultimamente não tenho conseguido abrir a porta. Os jornais preenchem o quarto como o passado preenche a minha vida. Não há espaço para o presente.

                                                                                                       ^
                                                                                                       ^

Estou nos meus dias introspectivos, aqueles em que acho que tudo vai acabar. Minha vida é uma linha torta com caminhos escuros. Eles estão em constante confusão mental. Neles habita a minha essência. Quero atingir a luz ou pelo menos aquilo que se conhece como. Não quero ser escura para sempre; quero ser algo claro, límpido,
translúcido; quero tocar as pessoas com a minha luz. Antes de tudo,quero ser clara.                                                                                                                                        

Estrelas temporariamente de férias

      ''Tú vives siempre en tu actos
       Con la punta de tus dedos
        pulsas el mundo,le arrancas
       auroras,triunfos,colores,
       alegrías:es tu músicas
       La vida es lo que tú tocas.''
                             (Pedro Salinas)
                    
                          O oposto

        Desde cedo,tenho o dom de estragar as coisas,torná-las sem vida.Tudo o que toco,vira solidão.
Na euforia de querer possuir tudo ao mesmo tempo,acabo por acabar com tudo.Na euforia que tenho
de querer dar vida a tudo,tudo acaba virando morte.Sou eu e mais alguma ponta de desilusão.E sem
perceber assumo minha postura de destruidora.O oposto.Aquilo que se perdeu,entortou,tomou vida própia.
Aliás,vida não,morte.
       Eu sou aquela que não acredita no que sente.Talvez mais por insistência minha.Nos meus dedos pulsam o
desterro,a desesperança,o silêncio,o inimaginável.Da minha boca saem promessas frias,fatalidades,como
aquele beijo da mulher aranha.
       Eu devolvo às pessoas aquilo que me tiram(inconscientemente).Eu faço tudo parecer ilusão.
A vida pra mim é algo que se esconde.

       Eu sou o que estrago!

Na multidão,
costuro pessoas.
Elas estão robóticas,
necessitando de atenção,
de alguém
que corte o vínculo delas com a melancolia.

Na multidão,
seus ritmos são frenéticos.
E estão em toda parte.
No apito do guarda,
no vento dos prédios,
nas conversas de meio de rua,
no canto dos mendigos,
no vendedor de bugigangas.
...

Tudo suspira loucura
Obsessão em costurar os movimentos,
fazer com que fiquem belos.
Ensaiar uma dança no meio da pista.
Encontrar poesia no caos.
No caos da multidão
há beleza.
Confesso que ela existe
E está em toda parte.

É só mudar a forma de encará-la
Um saco dançando perto das nuvens,
pessoas cantando a música ensurdecedora que a paisagem exala,
papéis voando ao encontro de seus pares,
garis bailando com suas vassouras,
guardas beijando seus apitos,
camelôs declamando a poesia do dia-a-dia,
e eu
costurando.
O tecido fragmentado
da realidade
Atorta colcha de retalhos
da cidade moderna
A fotografia perfeita
da desconstrução
Ávida,
louca,
berrante, mas, acima de tudo,
bela.